Las manos del Pintor
¿Quién es este que con pinceladas recoge trozos de mi alma?
Pregunta la naturaleza notoriamente contrariada
Mirando un paisaje, que invitaba a la calma
Encontrando en este la belleza reclamada.
Soy solo yo dice el hábil maestro,
Que solo imito tu soberbia belleza.
Entre el color, la paleta y el tintero
Se asoma humilde, haciendo gran reverencia.
No pinta solo el alma de la naturaleza
Pinta la suya propia y ambas danzan,
Pinta con humildad, con gran destreza
Como si de un hábil concertista se tratara.
Pinta el pintor, líneas de colores,
Dejando en cada línea trozos de su alma
Pinta rayas sin mirarlas, pinta mirando
Con el corazón, lo que está contemplado.
Mira la naturaleza al pintor que le observa,
Mira su espíritu y encuentra tranquilidad,
Mira su alma y encuentra transparente humildad,
Mira sus ojos y en ellos encuentra bondad.
La madre de la belleza, naturaleza, su majestad
Complacida ha quedado a causa de su habilidad
En los cuadros del pintor, no solo encontró colores
No había solo formas, estaban vidas, almas corazones.
Tonnyg
tonnyg 